L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient larme à doigt, mais sur le feuille de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’attendaient, tra
La date des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un geste propre les allégories sur le carton de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre soignée. Depuis 60 jours, une manifestation étrange hantait son professionnel : tout matin, alors que personne n’était e
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son voyage. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour former une figure en expansion, personne à une fleur dont les fleurs continuaient de fructifier infiniment. Au centre de cette figure, une nouvelle phrase lumineuse brillait doucement : ' Chaque spectre est une porte. La voyanc